Crónica do Baco 36

Variei totalmente no destino de férias. Um quarto só para mim à beira da barragem é um deleite inconfundível, mas estou triste e frustado. Não consigo boiar na barragem. Dizem que é da falta de salinidade, mas eu sei que é por ter a consciência pesada. Aliás, faz sentido explorar a tese de que a culpa judaico-cristã é indissociável da proximidade do Mar Morto. No Mar Morto a salinidade é tão elevada que o difícil é não flutuar, mas alguém deve ter sido o primeiro a ir ao fundo. Daí nasceu a noção de peso na consciência e um teste inequívoco.
Entretanto a minha empregada, tem uma nova e espinhosa missão. Visita-me todos os dias, aqui nas margens da barragem, e entrego-lhe umas notas que ele depois publica no blogue quando chega a Estremoz (dei-lhe as chaves de casa e a senha do Baco). Ainda pensei em transmitir os meus posts por telefone, mas o nível de literacia da mulher iria semear o Baco com ortografia liceal e testar os limites da paciência dos leitores. Traz-me também jornais, que leio antes da hora do almoço e que depois uso para atiçar a fogueira em que cozinho o jantar. Hoje será um achigã escalado. Conto escrever sobre o firmamento nos próximos dias, assim que o céu fique completamente limpo. Disse também ao moço filho de Tatiana para trazer a prancha amanhã. Quero fotografar os surfistas na barragem.

Crónica do Baco 35

David Foster Wallace dizia que um dos seus defeitos como escritor era não conseguir resistir a uma piada. Esta tentação, sobretudo na ausência de reedeming features, pode transformar uma terreola como Estremoz numa má comédia, quando gostaria de calibrar o texto como tragicomédia ou até mesmo como uma tragicomédia rematada de uma forma esclarecedoramente trágica. A fixação de alguns cidadãos estremocenses nos petiscos de quinta feira a pretexto duma reunião politica é um filão histriónico, tenho perfeita noção disso, e sinto-também.

A entrada de Francisco nesta história também a vem perturbar pelo excesso de realismo. Há dois anos, praticamente que não tinha pátria, nem nomes de ruas e os diálogos eram imaginados como se ditos em Esperanto. Nos últimos dias, procuro, através de Hermínia, cada vez mais a minha confidente, saber promenores das quintas feiras do petisco e agendei já umas conversas com o inventor, do tipo "em que o moço de recados vai fingir-se interessado na compra de umas casas," e depois tiramos umas fotografias aos pormenores.

Hermínia voltou a falar-me do antigo funcionário municipal que agora reformado, tira de vez em quando o fato puído a cheirar a naftalina e passeia-se com ar importante por aí, mas eu não sei quem é e abrimos caminho com uma corda bamba, mas o importante é que finalmente caminhamos. E é curioso reparar que as personagens se levantam todas mais ou menos ao mesmo tempo, como mortos-vivos que despertam e passeiam-se por aí....
Ás quartas assistem á reunião e á quinta embebedam-se.... Bela vida!