Crónica do Baco 21

Há uns dias, um novo jantar em casa do inventor trouxe mais uma surpresa desde que estou em Estremoz: Parece que existe uma rádio local! A Hermínia bem que me azucrinava os neurónios com a historieta dos discos pedidos. Esta coincidência não é de espantar numa terra com tão poucos habitantes, mas deixou-me atrapalhado, inclusive antes da companheira do inventor me ter tocado com o pé descalço, debaixo da mesa, para que não fizesse mais perguntas sobre a rádio. Foda-se não sabia que o tema era tabu mas o pormenor do toque do pé descalço lembrou-me uma cena de uma pornochanchada reprimida em que Arielle Dombasle, neste caso sobre a mesa mas também com a consequência de ter excitado uma dos convivas, grava o relevo do seu mamilo desperto num pacotinho de manteiga. Na verdade, a associação é pouco rigorosa, porque feita antes de ter respondido à questão que de imediato surgiu: houve ali intenção ou casualidade? Tratou-se de uma daquelas situações em que o Lucílio Baptista que existe dentro de nós mais prontamente se manifesta. O jantar decorreu sem mais incidentes, mas depois o inventor ausentou-se com Tatiana e eu fiquei a sós com ela.Confesso que foi uma surpresa. Não resisti a esperar pela hora de saída de Tatiana e a primeira coisa que ela fez foi acender um cigarro. Tem um jeito fabril de fumar, a fazer lembrar o das empregadas da minha velha cantina. Tem também um jeito refinado de segurar o cigarro entre os dedos e é civilizada: deitou a beata num caixote do lixo, depois de se certificar que estava bem apagada (segui-a durante uns minutos, à distância).
Um homem de bom gosto só pode gostar de ver uma mulher fumar, mas um homem de bom gosto não pode suportar que uma mulher fume. É este o problema. Não se trata de uma preocupação com a saúde da mulher mas sim de um conflito entre gostar de ver e não gostar de sentir. Coisas demasiado subtis para as ondas hertzianas. Tal como Tatiana, a gaja, a minha interlocutora da pérfita noite, junto á muralha, fuma. Quem diria?